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Yo no sé. Me da por escribir.
Como que tengo las palabras incrustadas en la lengua
Yo no sé.

Adoro el trauma de ese reflejo que nos sigue,
continuándonos la esfera climática de la sensación
aparejada a los silencios
Yo no sé.

Transmite la sangre el resquemor a nuestros antecedentes
A mí me basta con fugarme a expensas del tiempo
Yo no sé.

Estaría escrito el várice, la náusea, la corteza
o es acaso unánime la abulia, la creación, la imaginería
Yo no sé.

Me pides que te escriba un texto
Me pides un trocito del lóbulo
Me pides que te unte en saliva
cuando ni siquiera alcanzamos a mencionarnos
Yo no sé.

Eso que tú desconoces
es lo que te mencioné como exilio
la noche ésa que sin impermeable
partiste a jugar bajo la lluvia
yo no sé
yo no sé.

Yo no tengo idea
cuáles son tus parámetros de felicidad;
pero déjame decirte
que esta frontera
este sexo
este frote lingual
ha de sucedernos como un flash
cegado para marearnos

Yo no sé.

Sólo me contaron que la tristeza
era un artículo indefinido
a veces singular,
otras, colectivo
Yo no sé.

Es como si me preguntaras
por qué ansío la humedad de tu silueta
Yo no sé.

Me basta con tocar
una porción de tu epifanía
y restar a eso la anatomía del vacío.
No es mi intención rimarlas.
Hago gestos sobre cabezas de ganado
Yo no sé.

Tenemos agua para enriquecernos el vocabulario;
sin embargo preferimos la sed,
porque estamos carentes de una confianza absoluta
y eso nos reafirma la maravilla de los tonos.